El Señor de los Culos

Un look llamó poderosamente mi atención mientras disfrutaba del visionado de The American, segunda película del director de videoclips y fotógrafo, Antón Corbijn.




Pero como cuando apareció el vestido ya llevábamos casi una hora de sopor no me hizo ni ilusión. Cuando ves una peli de resaca y sin haber leído ni una triste sinopsis antes, corres el riesgo de ver a George Clooney poniendo cara de George Clooney durante dos horas metido en la paja mental masculina por excelencia del Universo Universal.


Algunos la tildarán de muy buena, un film que utiliza los silencios para expresar unas cosas muy profundas, muy serias y muy severas. Serán todos muy, muy hombres, armados de toda la jeta de la que sean capaces.



Todos los carteles que veo últimamente ya los había visto antes.


No voy a desvelar cosas de las trama ni nada de eso porque es algo muy feo de hacer (sobre todo desde el día en que me destrozaron El Sexto Sentido por la cara) pero hay algunas cosillas que me dejaron cuando menos pensativa. A mí y a mis acompañantes, las hermanas Hanff. Lo único bueno que puedo decir es que después de la peli y a base de lo que ahora relato al menos nos reímos bastante. Y es que uno ve Mad Men y dice, "hay que ver en los sesenta, el papel de la mujer"...Y UNA MIERDA. Estamos igual, o peor. Y a veces lo mejor en estos casos es reírse.



En The American hay varios fenómenos referentes a las mujeres, cuando menos, interesantes.

1)Cuando George anda cerca las mujeres SE DESPELOTAN. Pierden ropa con una facilidad pasmosa. Es curioso que mientras, él sigue vestido. Y el despelote se aprecia singularmente en los CULOS. Sin motivo aparente vemos un culo debajo de una vela. Una prostituta que se mete en el río cuando hace un frío que pela y... nos enseña el culo. Un culo debajo de un vestido nada apropiado para pegar tiros en el monte...




2)Todas las mujeres, hasta las que son ovejas, vacas o señoras del pueblo caen como moscas si George está cerca. Es como un anuncio de Axe de dos horas, sin música ni diálogos. Porque no las enamora por su labia precisamente. Las enamora por su silencio, sus súper secretos, su torturada mirada y porque apela a esa cosa tan horrible que pulula por el mundo y que es la necesidad que tienen tantas mujeres de salvar a los hombres... Que habría que preguntarles a todas: ¿pero salvarlos de qué? ¿Se puede salvar a alguien que no quiere ser salvado? Pues no. Cuantas energías desperdiciadas, si con todas ellas se hiciese algo de provecho no hubiésemos llegado a esta crisis, a la existencia de terceros mundos o al cambio climático. Estoy segura.



Súper enigmático y cursi tatuaje entre ejercitado omóplato y ejercitado omóplato.


Y me podría pasar horas comentando más detalles absurdos de esta película (que los hay) pero me estoy poniendo de muy mal humor porque lo que no puedo soportar es que la historia de amor de esta película sea la de una prostituta que se enamora de un hombre rico que la va a salvar de la noche a la mañana de una mísera existencia y que el hombre rico se enamore de la prostituta en tres días. Culo de por medio.




Puntualizo que además, la única mujer que le planta un poco de cara, muere. Hay que joderse. ¿¿¿Por qué??? ¿Por qué como no cae rendida a sus pies a los dos segundos es mala, y merece morir? ¿Por no enseñar el culo de verdad y sólo insinuarlo? Si existe una Señora Corbijn, mi más sentido pésame. De la Señora de Clooney no quiero ni hablar.



¿Será esta peli un biopic de la vida real del propio Clooney???

Y la verdad es que hay alguna que otra cosa salvable en todo este despropósito...pero el señor Corbijn ya no se merece que las nombre. Que haga Control 2, resucite a Ian Curtis y ya veremos.